La última nota de la flauta

La dulce melodía de la flauta sonaba tierna al perderse entre las hojas del bosque, que bailaban con su ritmo delicioso. El otoño ya había dejado caer las primeras hojas, que volaban tristes y amarillentas de un lado al otro del prado que se extendía frente al muchacho. Recostado sobre uno de los primeros árboles que se perdían tras de sí, observaba ese vaivén tranquilo, pensando en lo que estaría sucediendo ahora mismo en palacio. A lo lejos, bajo las estrellas, la vieja torre se levantaba impávida, serena ante la tormenta que en su interior se libraba. Algunos pequeños puntitos de luz advertían de que aun no había terminado, de que dentro aun estaban todos, celebrando y olvidando. Con el pensamiento, una nota se le escapó sin tono, muda ante el pavor de tanto sufrimiento. Ella ya estaría llorando a estas horas, sin saber que todo pasaría, y que nadie sabría nada. La luna lo decía desde lo alto, todo estaba ya bien y nada más importaría. Su expresión cándida reflejaba una calma que se perdía entre la luz azulada, desvaneciéndose por la mentira. Todo había sido ocultado y ya nada regresaría, ella podía dormir tranquila, no la descubrirían. Él se llevaría el secreto consigo muy lejos, tan lejos como sus notas le permitieran, ocultándolo todo en invisibles lazos de impotencia.

La última nota de la flauta sonó, dejando el verde prado en silencio, el hermoso silencio del otoño, y el muchacho, cumpliendo su promesa, se levantó y se internó en la oscuridad del bosque, siguiendo el camino que su dulce melodía le había explorado, perdiéndose y sin mirar atrás.