Scrópolo arañó la mesa con su afilada garra, dejando grandes surcos a su paso, y en ellos su ira contenida. Estaba sentado a una mesa, en una habitación pequeña y vacía, salvo por su escritorio y un colchón en el suelo andrajoso. Una vela titilaba sobre la mesa, iluminando su rostro cetrino. Vestía una túnica asquerosa, y estaba descalzo. Frente así, en su mano derecha, la sana, tenía los suaves cabellos de una muchacha. Eran rubios bajo la luz de la vela, y muy largos, tan frágiles se veían...

Scrópolo cerró el puño y lo apretó con fuerza, incluso con miedo de romper los cabellos. Su garra, a la izquierda, volvió a surcar sobre la mesa, tan despacio que el chirrío habría provocado un escalofrío en su presencia. Se sentía tan impotente... Una mezcla entre arrepentimiento y saciedad, entre añoro, deseo y más hambre... Una lágrima cayó resbalando sobre su mejilla, sobre esa piel como blanquecina, como muerta.

Ahora ya estaba hecho, ya no había vuelta atrás. Su camino seguía adelante y punto. Su asquerosa vida, si es que podía llamarla vida, seguía en ese momento, y el pasado, pasado estaba.

Se levantó, y la silla cayó de espaldas. Aun tenía los cabellos en su mano, y el puño apretado. Cada vez más apretado... Lentamente, conteniéndose, acercó la mano sobre la vela. Mantuvo el puño cerrado mientras los primeros cabellos se quemaban. Nada más prenderse, éstos fueron siendo comidos por el fuego hasta llegar a su puño. Él comenzó a sentir calor, pero no le importó. Por un lado se negaba a quemar los cabellos, y no quería abrir el puño para perderlos. Cada vez más caliente, un ardor insoportable, cada vez más cerca de la pequeña llama. Hasta que no pudo más, y con una quemadura abrió el puño.

El rubio se fue consumiendo lentamente. Los cabellos prendieron y desaparecieron... Desaparecieron con todo. Se llevaron el pasado, y el recuerdo. Nada le quedaba ahí, era el momento de comenzar otro camino. De un soplido apagó la vela, y todo quedó a oscuras. Unos pocos pasos, abrió la puerta, y al salir, ésta se cerró en seco.

Era el final de algo, y el comienzo de algo...

Scrópolo, el Necrófago, es un cuento escrito durante los meses de noviembre y diciembre de 2007. Es un cuento en el que me atrevo con el género de terror, todo un reto para mí, con cuyo resultado me encuentro muy satisfecho. Ha sido editado en Palma de Mallorca en septiembre de 2009.